Per settimane, era sempre lì – silenziosa, composta, appena percettiva.
Occupava così poco spazio che era facile dimenticare che esistesse. Nessun commento sussurrato ai vicini, nessuna domanda, nessuna reazione. Era il tipo di studentessa che sia insegnanti che compagni potevano ignorare senza volerlo.
Poi, una mattina, durante una discussione tesa sull'empatia, la nostra professoressa si è frustrata dal silenzio e si è rivoltata contro di lei. Egli pretese che condividesse i suoi pensieri – scambiando il silenzio per indifferenza. La classe cadde completamente immobile.
Invece di rispondere, si alzò, si avvicinò alla lavagna e iniziò a scrivere. La sua mano tremava leggermente, ma il messaggio era fermo:
"Ho perso la voce in un acc:ident due anni fa. Ma questo non significa che non abbia nulla da dire."
Il lieve graffio del pennarello era più forte di qualsiasi voce in quella stanza. In quell'istante, qualcosa cambiò sul volto della professoressa, nell'aria, in tutti noi che l'avevamo sottovalutata.
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