"Non avevo nulla da dire." La mia voce era così calma che siamo rimasti entrambi sorpresi.
"Forse abbiamo affrettato il divorzio," disse. "Forse dovremmo ripensarci a qualche cosa..."
"Max," l'ho interrotto, "hai divorziato da una donna in lutto perché pensavi che non avesse nulla da darti. Ora che sai che ho qualcosa, improvvisamente ti viene voglia di 'pensarci a tutto'?"
Il suo volto divenne pallido.
"Ho commesso un errore," sussurrò.
"Ce l'hai fatta," concordai. "E ora puoi conviverci."
Chiusi la porta con delicatezza. Non bussò più.
Quel giorno, ho capito qualcosa che mio padre sapeva molto prima di me: l'onestà si rivela quando la vita ti spoglia di tutto. Alcune persone ti amano per ciò che hai da offrire. Gli altri ti amano per quello che sei quando non hai più nulla da offrire.
Mio padre era quest'ultimo. Max dimostrò di essere il primo caso.
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